The West Pole

ЛайкЮ я естественно завалила. Благо, есть еще эта и следующая неделя, но неприятно все равно.
Опять рявкала на Басиста, он даже обиделся немного, а потом вытягивал из меня, почему я такая хмурая, как Муди. А я просто хотела домой и сдать все зачеты.
Зато после учебы мы шли домой. Басист трепался по телефону, наверняка со своей новой пассией, как бишь ее? Лера опять кажется. Я заткнула уши наушниками, в которых гремел «Venus Doom», боковым зрением заметила, как он положил трубку, но наушников не сняла. Он что-то говорил, через две минуты сжалилась над ним:
- Ты со мной разговариваешь?
Он стиснул зубы, видимо, чтобы не расплескать раздражение на меня.
- Что происходит, скажи мне? Я тебя чем-то обидел? Прости. Не может простить, скажи. Я так не могу. И не улыбайся.
А я не могу не улыбаться. Это гримаса, которую я не могу контролировать, а он думает, что я над ним смеюсь. И нечего мне ему сказать. Что, вот что я должна говорить? Что я хочу быть с ним, понимаю абсурдность и невозможность ситуации и поэтому должна чем-нибудь заглушить это. Злостью, например. Так сложилось давно. И я знаю, что он не виноват, и все равно, чтобы не ощущать эту дурацкую нежность, мне надо сердиться на него. Перманентно.
Мы орали на всю улицу. Он ничуть не думал об окружающих, задыхался от возмущения, а я смеялась, смеялась истерично.
- … выходит, я – шлюха? Так что ли?.. – делает он страшные глаза.
- … А я все время думала: Ну почему?! Я ведь… - негодую я.
- Но здесь же совсем другое!.. – объясняет.
Возле его дома мы оба уже вполне успокаиваемся, он пихает меня куда-то в сторону:
- Пошли.
- Куда? – опешиваю я.
- Ты же домой идешь?
- Ну да…
Провожать пошел.
До чего же любит он разборки… я бы молчала до победного, ибо сказать мне есть что, но я же никогда не осмелюсь, если он не будет требовать объяснений.