Где-то наверху тренькает гитара. Ее первая нота мягкой взрывной волной прошлась по дому, заставляя вибрировать полы и батареи. А затем, немного помолчав, полилась мелодия. Даже не мелодия, именно треньканье. Басист играет лучше, лениво отмечает сознание.
А хочется, чтобы любили. И ценили, а не просто трахали, потому что скучно.
Чтобы мое солнышко, мое чудо, мое счастье.
Хочется, наверное, слишком многого. Вот и все.